Camerino

El actor se mira a los ojos, a sus ojos. En el espejo del camerino, por donde habían pasado miles de personas e historias hechas una. Pero esta vez era distinto, esta vez el maquillaje se había cuarteado y el espejo no reflejaba NADA. Ni al personaje, ni a él mismo.

Seudónimo anónimo

Todo acabó, como hacen todos los amores imposibles, de una forma tóxica, como el viejo y el mar se aman y odian al mismo tiempo. Hasta el día en que te conocí, mi vida no era más que otro capitulo de esta historia universal de la infamia. Pero decidí ser un quijote de mi propia metamorfosis y luchar contra la crónica de una muerte anunciada.
Me gustó jugar a ser los miserables intérpretes de la historia de una escalera, la misma dónde se fraguó el diario de Anna, soñando cada día ser poeta en Nueva York.
Nos lanzamos a una guerra y paz continua que nos desembocaría a nuestro propio crimen y castigo.
Aún así, se me ocurrió hacer temblar los mismísimos pilares de la Tierra, como un digno hijo de la droga, sin saber que ésto podría acabar en una boda de sangre.
Te escribí en un manuscrito carmesí, en el nombre de la rosa, que pasáramos a través del espejo y rompiésemos este venenoso tiempo de silencio. Y asi me llego tu respuesta, a sangre fría y anunciando otros cien años de soledad:
Lo único que quedará entre tu y yo, será la literatura.

Velada

Allí estaba, lo había conseguido, rodeado de perfectos desconocidos.No hay verdad mas universal que el refrán que dice "Cuando se te cierra una puerta, hay una ventana que se te abre", hasta ese momento siempre se preguntaba "¿Y para qué se abre la ventana?¿Para que vayan tras ella todas tus aspiraciones, sueños y pasiones seguidos por un cuerpo con cierto tufo a vacuidad ? Pues no, la ventana está para que la asaltes cual ladrón, todo ladrón debe trabajarse al menos un poco el botín que le espera ansiosamente dentro, para que apuestes una pierna, un brazo o incluso tu santa entrepierna a cambio de esas riquezas que llevan tu nombre.

A lo que iba, he de ahí, en el centro de una masa elitista (¿Pueden existir las masas elitistas?), mucho pantalón de cuadro, tatuajes encriptados bastante públicos, piercings malolientes con demasiado perfume (sí, ése, el del marinero con el pedazo de culo que se queda husmeando el olor al polvo de la noche pasada), camisetas de tirantes, acento de centro inglés de pago, cocina minimalista regado por mil litros de alcohol, sobre todo champange Moët, que ha comprado algún guionista en el duty-free tras presentar su última película-ensayo en un cine decadente de París, y finalmente estaba él.

Me había llevado toda la velada exponiendo un soliloquio, deslumbrando a los asistentes con ese deje sureño que dicen que tengo, con esa sonrisa infantil, mirandolo de una forma descarada, a él, el que lo había invitado, mis ojos iban de la mesa a él, de la mesa a la pequeña audiencia improvisada y de nuevo a la mesa y a él, preguntándose si follarían salvajemente cuando por fin se fueran todos, si él caería en la cuenta de que lo que siempre había estado buscando lo había encontrado a golpe de actualizaciones y emoticonos, pero sobre todo cuestionándose continuamente cuando irían a servir el plato principal, aparte de la mesita con comida (minimalista, demasiado minimalista) habían preparado unos platos de formas imposibles que reclamaban ser llenados, aunque al rato finalmente cayó en la cuenta, ninguna otra cosa iba a ser servido y devorado, claramente yo mismo era el especial y único plato de la noche.

Expectativas-Realidad

Expectativas: ¿Llega tarde? No es tan inglés como parece... Me dijo que vendría, aún recuerdo cómo mi pulso decidió rebelarse mientras leía su respuesta. "Vale, tú eliges la película" El resto de la tarde pasó del completo hastío al meticuloso ritual: un afeitado nervioso, una ducha filosófica, una vestimenta nada bien elegida y... ¡joder!, tengo que volver a comprar ese perfume.

¡Ah, no! Estás ahí, sólo habías decidido ir al baño en el momento más inoportuno. Saludos, una risa nerviosa por mi parte y una sonrisa que desarmaría al mayor de los ejércitos por la tuya. Conversación trivial aderezada de una mutua jactancia al comprobar que nosotros, sí, nosotros habíamos ganado un pequeño duelo más a la sociedad convencional de ahora, de ayer y de siempre.

Como yo vaticinaba, nos peleamos por la película, yo hago como que intento ganar aunque no sabes que esta pequeña victoria siempre llevó tu nombre.

Entramos en la sala, gracias a Dios, estos momentos se me estaban haciendo eternos y fugaces al mismo tiempo. No hemos comprado palomitas ni refresco, no somos de ese tipo de cinéfilos, no necesitamos de la sal ni del dulce para dejarnos llevar por una película. La película es lo de menos, lo único que me grita en el pensamiento es tu brazo apoyado al lado del mío,sin tocarnos, sólo eso.

A la salida, intercambiamos opiniones de lo que hemos visto. No todo iba a ser innovador en esta noche... Esta vez, no se inicia ninguna pequeña lucha. La cosa parece ir 1-2.

Pero en éste momento lo vuelves a destruir y construir todo, empiezas a mostrarte insondable, pero a la vez te muestras a mis ojos más vulnerable que nunca. Un futuro nublado, un presente algo gris y un pasado brillante. Un infancia muy feliz y omnipresente, una madre casi castrense, un padre invisible, mil noches de cara al oscuro talento y ninguna mañana frente al esplendido éxito...

El alba llega y nos manda a dormir. Promesas de dudoso cumplimiento. Despedida.

Realidad: Sufro de verborrea y creo que tú, tú tienes la cura.

Amy

Audience's staering at me and my hair waiting I pull my troubles out my hat, I swear.

Everynight I burn my throat dancing and praying with my fellas at the backstage a cappella. All of them are my man, but really, I am the only real monkeyman.

The sunset is my timeless drug and when it comes I always get upset.

You went to get high, left me lying in your bed and then we played with myself.

Nobody teaches me to walk through the life, but early I learned to die and fly, at the same time, it is, it is my personal crime.

See ya, Amy!

One

Sólo un fuego tenue y agonizante acompañaba la estancia, tú, de píe, erguido, cada músculo de tu anatomía se encontraba tenso y a la vez etéreo, como si le estuvieran cantando una oda al propio Miguel Angel, tus ojos se hallaban cegados por el antifaz de los años y tu esencia corría más viva que nunca entre mis dedos.

Por fín, nuestra corporeidad entregada a eso que llaman sino, tu boca latente y muda como quién guarda el mayor de los secretos y yo a la zaga del mayor de los enigmas, un enigma que había pintando a carbón cualquiera de los anocheceres vividos. Lo tenía, en ese instante obtuve la respuesta a tan sinuoso arcano, escalé hacia tu oído y dije: Io son l'amore, io son la vita, io son l'amor...

Huma

No niego que no vuelva a encender mi ansia de nuevo, a manchar mis dedos con la ceniza de nuestro pasado, a irradiar con culpa mi garganta, a inhalar tu negra esencia o a condenarme a una muerte tóxica...

21

Y me muerdo el labio mientras viajo en la parte trasera de todos los coches, y levanto altares clandestinos dónde nació y murió el pecado, y disfruto imaginando al eterno errante entregando su muerte al propio camino, y me estremezco al verte sumido en esa narcótica ceguera, y aún sigo esperando al amanecer tras haber visto los diez anteriores, y hurto las lágrimas del miedo mudo, y hago el balance del viaje como siempre suele hacerse, cuando el viaje ya ha acabado, y me arde la garganta por haber perdido antes de tiempo los 21, los 21 gramos que se pierden instantáneamente cuando uno muere, los 21 gramos que dicen que pesa el alma...

La Sinceridad del Otoño

Y luego llega el otoño para arroparnos las heridas en el colchón de su niebla. Para regalarnos tardes de calma, que son noches pensativas que se hacen madrugadas sin darnos cuenta…
Para mojarnos con la fina lluvia de la mañana y limpiarnos la cara de telarañas y cortinas y fantasmas y espejismos. Y mostrarnos la verdad del mundo, con sus luces y sus sombras pero siempre hermoso.
Para dejar ver un tenue rayo de sol que asoma tímido y te recuerda que la vida sigue ahí, más viva que nunca, esperando a que salgas a buscarla lleno de esperanza.
Para enseñarte que todo lo que importa no está en el mar, ni en las noches, ni en las estrellas o en la playa. Ni en los ojos de quien te mira y menos de quien no te ve.
Para hacerte entender que todo lo que importa está dentro de ti, que todo lo que de verdad es valioso es que te tengas a ti mismo, que te tengas de verdad, sin importar quien esté a tu lado o lo bajo que hayas caído al tropezar.
Cuando comprendas eso, tus manos empezarán a construir ese maravilloso futuro que te espera con todo el arte que les he visto hacer.

Yo personalmente prefiero el otoño; suele ser más sincero.

E.P.N.

Summer

¿Qué es el verano?

Son madrugadas de complicidad y sábanas calientes danzando con mi ilusión. Es el calor como idioma común, la playa nuestro imperio perdido y estrellas cayendo sobre nosotros augurando la sentencia ya escrita. Embriaguez por tus palabras, fiesta con canciones de karaoke y sexo en la arena o en cualquier parte del universo. Cenas con amigos de más, acompañadas de medias sonrisas y más sexo.

Pero todos los veranos tienen un fin abrupto e impulsivo con nubes de silencio y una lluvía fina estival de disculpas mudas.

No, creo que aún no estoy preparado para otro verano...

Creación

"uno siempre buscaba el impulso para crear algo nuevo, algo nunca visto, algo que la misma naturaleza se sorprendiera de verlo. La creatividad para ello estaba en mí pero, la creatividad sin soporte para crear es inútil, como el pintor sin lienzo, el escritor sin papel... entonces él apareció, él era mi papel..."

Focos

Cada paso ahí arriba era uno cada vez más alejado de la albina realidad y uno cada vez más cercano de la sempiterna metamorfosis del ser.

Un texto pobremente declamado, aunque sí, profusamente sentido de forma que la piel ya no era piel, el cuerpo no era tal cosa, y los ojos pétreos de la audiencia me hacían cromáticamente mutante e indómito. Nadie de los allí presentes podría si quiera mentar la verdadera naturaleza de mi inherente esencia porque en el momento que ésto ocurriese estaría arrastrado a la muerte que tan burlona y cruel otorga el silencio y el olvido.

Phren, errante sostén del orbe y fruto del deseo mudo, nadie, nunca nadie podrá nombrarte...

Travel

Siempre me perseguirá esta canción, cuando digo siempre es siempre, con toda la realidad añadida que ello conlleva... Uno se cree que los mató el tiempo y la ausencia pero su tren, vendió boleto de ida y vuelta. Son aquellas pequeñas cosas, que nos dejó un tiempo de rosas en un rincón, en un papel o en un cajón. Como un ladrón, te acechan detrás de la puerta te tienen tan a su merced, como hojas muertas que el viento arrastra aquí que te sonríen, triste , sí nos hacen que, lloremos cuando nadie nos ve.

Bessie Mae

Realmente no tengo motivos suficientes para dedicarle esta entrada a Elizabeth Taylor, no he seguido su filmografía de forma incondicional, no me ha llegado a conmover especialmente con sus actuaciones e incluso siempre la he visto como una persona poco cercana y algo extravagante, siguiendo los canones de toda una estrella.

Pero hace un tiempo escuché una historia de ella, que para mí, personalmente, me hizo mirar sus ojos de otra forma.

Se sabe que su eterno amigo y compañero de rodaje, el también actor Montgomery Clift, durante el rodaje de El árbol de la vida sufrío un grave accidente de coche, desfigurándole la cara y sumiéndolo en el suicidio más largo vivido de Hollywood. La primera persona que llegó al lugar del accidente fué su compañera de rodaje, Liz Taylor, y que ésta, con sangre fría y un temple que abruma, lo salvo de la muerte por asfixia arrancándole dos dientes que el actor tenía incrustados en la garganta.

Después de haber relatado esta anécdota, sí puedo decir que hay motivos para recordarla el día de su muerte, no solamente por el hecho de salvar la vida de su amigo, sino por el hecho de salvar una vida.

Cambio

Cambio, te cambio una noche por la noche, una sesión de cine por dos entradas sin nombre, un desayuno por la cama misma.Te cambio una conversación por literatura pesada, una canción por un baile, mil dudas por mi pensamiento. Un futuro por mi futuro, una negativa por un interrogante, un llanto mudo por una lágrima sonora.
Te cambio una fecha por el calendario entero, un lugar en el mundo por el mundo entero, un te quiero por un QUIERO.

La Habitación

El desequilibrio del deseo crónico había arrastrado su mano a golpear la puerta.
Mirada de sorpresa y hastío
-No lo estropees y deja de ser tú durante este asalto.
La habitación se dibujaba sóla, de forma casi espontánea, colores cálidos, demasiado cálidos para la personalidad habitante. Un fulgor naranja emanaba de cada arista del mobiliario, en eterna disputa con la sombra nocturna.
Voces de la madrugada salían del espejo. Silencio
Él se sentó en el suelo, en un rincón, irónicamente sin contacto alguno con cualquiera de sus propiedades íntimas, es decir, representando el lugar que le correspondía. Un lugar ínfimo y casi insignificante en la vida de esa persona, pero un lugar al menos.
-¿A qué vienes?
-A cobrarme las deudas...

Pareidolia

Déjame creerme con ese poder...

El Lago De Los Cisnes

Una voz se alza en la muchedumbre, solitaria, hueca y sorda... no ocurre nada, la esperanza fébril y efímera acaba de llegar para dejarla sola con una mueca de asombro, esa mueca que se dibuja ante la mera ilusión que desaparece delante de los ojos... la ilusión torna realidad, grave, férrea, implacable... Hasta la inteligencia mejor construida se derribaría ante ella pero la agonía se torna lucha, batalla y guerra, no todo está acabado aún, comienza la pasión en la que el cuerpo y la mente se juegan su existencia a muerte súbita, una vez, y otra, y otra... hasta que el mismo concepto del tiempo se resquebraja para finalmente abandonarnos a merced de la propia locura.