tag:blogger.com,1999:blog-43684807766349567912024-02-07T04:21:25.230+01:00La Baldosa Que BailaLa psique humana no es constante, afortunada ó desgraciadamente para nosotros, por ello existe este rincón, "La Baldosa Que Baila", para todas aquellas personas que "bailan" ante la vida.Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.comBlogger23125tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-38621965404242906972012-11-25T20:53:00.000+01:002012-11-25T20:57:03.581+01:00Mickey<br />
<br />
El trabajo había sido extenuante, por mucho que pasarán los años no se acostumbraría a trabajar los días festivos... odiaba tener que servir café a familias numerosas, estudiantes expertos en la procrastinación así como parejas furtivas. Le enfermaba tener que limpiar los destrozos de los revoltosos pequeños de esas familias, le indignaba ver la desfachatez de esos estudiantes acomodados pero lo peor era lo que le envenenaba adivinar de forma involuntaria las febriles conversaciones de esas parejas, siempre en voz baja.<br />
¿Nadie nunca se ha percatado de lo ruidoso que resulta a veces una palabra susurrada?<br />
Pero algo más que el trabajo en los días festivos, la causa de su aversión era el día festivo en sí. Siempre tuvo una dependencia casi narcótica al ajetreo.<br />
<br />
Edo, salió del trabajo, cogió el coche y pareció que milagrosamente la radio le indicaba a donde debía dirigirse pese a que su razón le indicaba todo lo contrario.<br />
Llamó al timbre y la persona al otro lado de la puerta abrió casi al momento para un instante más tarde responder con un silencio y un semblante de sorpresa.<br />
-¿Qué haces aquí? Podrías haber avisado...<br />
-Lo sé, lo siento... pero tuve la necesidad de venir.-respondió Edo mientras mentalmente maldecía a la radio de su coche.<br />
-Bueno, ya que estás aquí... ¿te apetece un café o algo?<br />
-Un café no, por favor. He venido a consumir una droga más dura.-acto seguido Edo se lanzó salvajemente a por su dosis.<br />
No, creía que sí, pero no había olvidado ninguno de los recovecos y sensaciones provocados por la corporeidad y calor de su acompañante, ninguno de los poros, ninguna de sus marcas de guerra, ni tan siquiera una partícula de su olor... pero sobre todo no había olvidado aquel tatuaje, el cual mordió y saboreó nada más descubrirlo y cuyo significado desconocía.<br />
-¿Que significa este tatuaje? Todos los tatuajes interesantes tienen un significado....-musitó Edo sabiéndose artífice de un premeditado <i>déjà vu</i>.<br />
-Ya te dije que lo averiguarías si me conocías mejor.<br />
Al rato, ambos quedaron postrados esperando a que sus respectivas fisiologías se recuperaran del bendito veneno al que había expuesto su cuerpo.<br />
-¿Por qué has venido? Veo que eres incapaz de captar las señales...<br />
-He venido por varios motivos.-continuó Edo mientras se levantaba y vestía para marcharse- Quería morder el tatuaje de nuevo, escribir al respecto y de paso intentar resolver un misterio pero veo que me voy a quedar con las ganas de cumplir éste último. Adiós.<br />
<br />
<br />Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-33666163323784389452012-04-18T01:51:00.001+02:002012-04-18T01:58:59.455+02:00Ensayo<br />
<br />
Llevo unos días taciturno, uno de esos en los que la piel te queda grande y el cerebro levita. La cuestión es que me apetece mucho escribir literatura de ésto, pero no me pongo por flojera o porque simplemente paso de plasmar en ficción algo que fluye de una forma tan real y desordenada por mi cabeza.<br />
Me apetecía mucho contártelo, así como salga o como saldría si ahora mismo estuviéramos disfrutando con nuestra droga favorita, el café, estando yo frente a ti y dejando llover las palabras de mi boca.<br />
Lo bueno de estar yo aquí y tú allí es que puedo expresarme con música de fondo. Ya sabes como disfruto asociando canciones a sitios, vivencias, ideas o personas.<br />
<br />
El motivo de mi carta es que algo raro pasa con Belmondo. Nada más escribiéndote esta pequeña frase puedo adivinar tu reacción nerviosa y tu pregunta inquisidora. Antes que nada te pido que no vayas a lo banal y a lo común. El único suceso extraño es mi ya consabida fascinación por alguien. Esa fascinación que me hace fantasear, soñar e imaginar situaciones de experiencias intimas extremas. Esa fascinación al conocer por vez primera a alguien ya conocido, de forma que lo carnal aflora más fuerte que nunca.<br />
Uno de los alicientes de Belmondo que mas me embelesa a la par que me repugna es ser una clara causa perdida. Ya conoces mi afición por las causas perdidas.<br />
<br />
Lo que tengo claro es que no pienso hacer nada ya que lo que me tengo entre manos es puro deseo, pero DESEO, así con mayúsculas, ese sentimiento que dicen ser de los más primarios.<br />
La fuente de toda esta situación es cuando caes en la cuenta de que la regia, segura y fuerte fachada de Belmondo, es solo eso, fachada, tras la cual, ¡como no!, se encuentra la soledad.<br />
Esta imagen de soledad quedo grabada para mí hace no mucho cuando tras la fiesta el otro día en la casa de campo y haber despedido a mis últimos invitados, Belmondo aún no se había ido. Estaba recogiendo la comida no digerida, las copas vacías mientras se fumaba un cigarro. Esa sola estampa me hizo ebullir. Más tarde lo llevé en coche a su casa, por los servicios de recogida y limpieza, y juro que en el momento del abrazo de despedida, el tiempo se habría detenido en ese coche.<br />
<br />
Para finalizar, me gustaría que respondieras a la mayor celeridad posible con tu preciada opinión. Aún así no quiero preocuparte. Este tipo de sentimiento no necesitan de un "ayer" ni de un "mañana" solo de un "ahora".<br />
<br />
<i>A Barbosa.</i><br />
<br />
<br />
<br />Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-59223253815282055072012-03-25T00:35:00.003+01:002012-03-25T00:35:58.022+01:00Símil-¡Vayámonos ya!<br />
Odiaba que tardara tanto en montarse en el maldito coche siempre que iban a cualquier sitio, simplemente no soportaba esperarlo en el asiento del copiloto viéndolo volver una y otra vez a la casa, para recoger alguna cosa olvidada, comprobar que todo quedaba correctamente o cerrar con llave la puerta ya cerrada. Aún así lo quería pacientemente.<br />
-Por fin, ya está todo...-dijo mientras entraba en el coche y se ponían en marcha.<br />
Ese viaje era importante, no porque fuera el primero ni el último, era un viaje de efemérides, era un viaje de aniversario. Justo ese detalle lo hacía poco especial. Aún así lo quería diariamente.<br />
-¿Llevas los billetes?- él asintió.<br />
<br />
Como en todas las fechas importantes, en cuanto a su vida conyugal se refería, empezaba a recorrer la historia que ambos habían vivido. Desde el primer momento en que lo conoció supo que quería tener algo con él.<br />
Tenía los ojos verdes más verdes del mundo, la sonrisa más brillante que el más caro dentista podía conseguir y el cuerpo más bonito que una considerable inversión de horas podía construir. Desde el segundo mes de cenas, canciones y polvos supo que quería compartir casa con él.<br />
Sabía desenvolverse, era culto, era de un simpático capaz de robarle una sonrisa a la persona más difícil, tenía la palabra "estabilidad" escrita en la frente. Desde el tercer "Te quiero", desde la cuarta pelea o desde la quinta reconciliciación supo que quería una vida junto a él.<br />
Tenía una vida perfecta, no podía contarle lo que había hecho justo la semana pasada. Tras haberlo llamado a su habitación de hotel, donde expuso la enésima conferencia, llamó al otro.<br />
<br />
Los besos de su marido sabían a futuro, a virtud y a aire. En cambio los besos del otro sabían a pasado, a pecado y a cárcel. El sexo con su marido eran medicina, el sexo con el otro era droga. Cayó en la cuenta que se había procurado una vida de anuncio, cuando lo que más ansiaba era una muerte de tragedia.<br />
<br />Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-36476621141722965492012-03-03T19:55:00.003+01:002012-03-03T19:55:48.840+01:00ParejaAbril despertó a la mañana siguiente, no había dormido nada, nada bien mejor dicho. Regateó con sus horas de sueño a cambio de una larga meditación interrumpida por pequeños capítulos de sueño ligero y periodos de excitación llena de culpabilidad.<br />
Esa meditación contenía infinidad de preguntas, ¿cómo había sido capaz de haber usado ese número de teléfono, el que atesoraba desde tiempos inmemoriales en su móvil? ¿que locura sin nombre la había arrastrado a llamar a "Piernas"?<br />
Abril tenía la extraña costumbre de guardar los teléfonos de sus chicos de una noche, no por sus propios nombres, sino por la parte del cuerpo que la enamoraban instantáneamente a la luz artificial de los garitos que frecuentaba. En la guía del móvil tenía decenas de "boca", de "nariz", de "manos", de "culos" pero sólo uno llamado "piernas". Eso lo hacía especial.<br />
<br />
La noche anterior decidió no salir con sus amigas, estaba demasiada cansada de la noche aunque hace tiempo que hasta el día le hastiaba. Se quedó en casa, intentó ver una película, leer un libro, escuchar discos de antaño incluso dio mil vueltas en la cama pero cayó en la cuenta de que lo que más le apetecía en ese momento era conducir.<br />
Se entregó a la conducción automática durante dos horas, inconscientemente se le olvidó poner la radio, el metálico sonido del motor era su copiloto, y de forma subconsciente llevó a cabo una macabra procesión por aquellos sitios que escribían su pasado: la primera casa donde vivió, la casa de campo donde pasaba los veranos, la acera donde dio su primer beso... ; da pavor ver que toda la historia de tu vida se puede recorrer en dos horas de coche.<br />
Paró el coche en la cuneta, se miró a los ojos en el espejo retrovisor como si intentase resolver una de esas dudas que fundaron la filosofía humana, sólo mirando su propio reflejo en sus ojos. Cogió el teléfono y marcó.<br />
-¿Si?<br />
-No puedo dormir, nos vemos en veinte minutos.<br />
Colgó, sabía que así no daría espacio a la negativa.<br />
<br />
Llegó a su destino, subió la escalera y "Piernas" le esperaba con la puerta abierta.<br />
-¿Pero qué...?<br />
Tampoco dejó tiempo a la replica y se zambulló en su boca como te lanzas al mar el primer día de verano. Él respondió con una oleada de besos pidiendo pelea, con unos mordiscos que sabían a espuma y con un calor ardiente de Sol de agosto. Decidieron derretirse arrastrándose por el suelo hasta que llegaron a su cama para así poder absorberse el uno al otro.<br />
<br />
A la mañana siguiente Abril despertó, sin haber dormido nada. Se levantó, comenzó a recoger su ropa repartida por toda la casa y cuando estaba a punto de salir por la puerta:<br />
-¿A dónde vas? Podrías quedarte...<br />
-No, con el tiempo me he dado cuenta que no me gusta quedarme en un mismo sitio. Aunque si tener un sitio al que volver...Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-67015828609281283892012-01-14T05:02:00.000+01:002012-01-14T05:05:11.052+01:00Una como la míaEn un pelo que se despeina, en unos ojos que miran y ven, en la pestaña que lee, en una boca que calla para escuchar o en una palabra que se dice, en la sonrisa que se muestra, en la mano que coge y acoge, en el hombro que recoge, en la sangre que mana, en el pecho que se revoluciona incluso en el vientre que aprisiona. La pelvis que danza, la rodilla que se quiebra y los tobillos que aguantan.<br />
<div>
<i>No, el alma no está ni en el cerebro ni en el corazón.</i></div>Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-52973698616221654122011-12-31T01:43:00.000+01:002011-12-31T01:43:02.382+01:00Camerino<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT8-qAZb-MTewRSfLYCZamEF4vQNy7mpEYlaH0_f66DmuCQzEBoYWg811FB3suuauRy-Ra9bF-b4hb8Kp8fymoQCNecKve3dppgOQXLrRGyw4LeZHyTFij2YVI5M_H5AhlEih77pMFY7m3/s1600/felecamerino.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT8-qAZb-MTewRSfLYCZamEF4vQNy7mpEYlaH0_f66DmuCQzEBoYWg811FB3suuauRy-Ra9bF-b4hb8Kp8fymoQCNecKve3dppgOQXLrRGyw4LeZHyTFij2YVI5M_H5AhlEih77pMFY7m3/s320/felecamerino.jpg" width="219" /></a></div>
El actor se mira a los ojos, a sus ojos. En el espejo del camerino, por donde habían pasado miles de personas e historias hechas una. Pero esta vez era distinto, esta vez el maquillaje se había cuarteado y el espejo no reflejaba NADA. Ni al personaje, ni a él mismo.Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-80562506358161908752011-11-10T12:45:00.000+01:002011-11-10T12:45:38.884+01:00Seudónimo anónimoTodo acabó, como hacen todos los amores imposibles, de una forma tóxica, como el viejo y el mar se aman y odian al mismo tiempo. Hasta el día en que te conocí, mi vida no era más que otro capitulo de esta historia universal de la infamia. Pero decidí ser un quijote de mi propia metamorfosis y luchar contra la crónica de una muerte anunciada.<br />
Me gustó jugar a ser los miserables intérpretes de la historia de una escalera, la misma dónde se fraguó el diario de Anna, soñando cada día ser poeta en Nueva York.<br />
Nos lanzamos a una guerra y paz continua que nos desembocaría a nuestro propio crimen y castigo.<br />
Aún así, se me ocurrió hacer temblar los mismísimos pilares de la Tierra, como un digno hijo de la droga, sin saber que ésto podría acabar en una boda de sangre.<br />
Te escribí en un manuscrito carmesí, en el nombre de la rosa, que pasáramos a través del espejo y rompiésemos este venenoso tiempo de silencio. Y asi me llego tu respuesta, a sangre fría y anunciando otros cien años de soledad:<br />
<i>Lo único que quedará entre tu y yo, será la literatura.</i>Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-3450479170470225532011-09-29T00:51:00.012+02:002012-03-03T18:30:14.547+01:00Velada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCog903LC1XtzLP2jmVJKt1P1x3_gB67cE7MXmIVCpPGg9chWFe-EiF3262HvsFq3Gi00x_5RgEThP-IYH99smeFYwxxvp0PqtjHZLtc3wSCu0Mv2wdozVXIFQ0S3lk2oSp-Zq9d-PF4HY/s1600/velada.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5657560153568358882" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCog903LC1XtzLP2jmVJKt1P1x3_gB67cE7MXmIVCpPGg9chWFe-EiF3262HvsFq3Gi00x_5RgEThP-IYH99smeFYwxxvp0PqtjHZLtc3wSCu0Mv2wdozVXIFQ0S3lk2oSp-Zq9d-PF4HY/s200/velada.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: right; height: 150px; margin: 0 0 10px 10px; width: 200px;" /></a><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-text-decorations-in-effect: none;">Allí estaba, lo había conseguido, rodeado de perfectos</span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-text-decorations-in-effect: none;"> desconocidos.</span></span>No hay verdad mas universal que el refrán que dice "Cuando se te cierra una puerta, hay una ventana que se te abre", hasta ese momento siempre se preguntaba "¿Y para qué se abre la ventana?¿Para que vayan tras ella todas tus aspiraciones, sueños y pasiones seguidos por un cuerpo con cierto tufo a vacuidad ? Pues no, la ventana está para que la asaltes cual ladrón, todo ladrón debe <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">trabajarse</span> al menos un poco el botín que le espera <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">ansiosamente</span> dentro, para que apuestes una pierna, un brazo o incluso tu santa entrepierna a cambio de esas riquezas que llevan tu nombre.<br />
<br />
<div>
A lo que iba, he de ahí, en el centro de una masa elitista (¿Pueden existir las masas elitistas?), mucho pantalón de cuadro, tatuajes <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">encriptados</span> bastante públicos, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">piercings</span> malolientes con demasiado perfume (sí, ése, el del marinero con el pedazo de culo que se queda husmeando el olor al polvo de la noche pasada), camisetas de tirantes, acento de centro inglés de pago, cocina <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">minimalista</span> regado por mil litros de alcohol, sobre todo <i><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">champange</span></i> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">Moët</span>, que ha comprado algún <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">guionista</span> en el <i><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">duty</span>-<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">free</span></i> tras presentar su última película-ensayo en un cine decadente de París, y finalmente estaba él. <br />
<br /></div>
<div>
Me había llevado toda la velada exponiendo un soliloquio, deslumbrando a los asistentes con ese deje <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_12">sureño que dicen que tengo</span>, con esa sonrisa infantil, mirandolo de una forma descarada, a él, el que lo había invitado, mis ojos iban de la mesa a él, de la mesa a la pequeña audiencia improvisada y de nuevo a la mesa y a él, preguntándose si follarían <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13">salvajemente</span> cuando por fin se fueran todos, si él caería en la cuenta de que lo que siempre había estado buscando lo había encontrado a golpe de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_14">actualizaciones</span> y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15">emoticonos</span>, pero sobre todo <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_16">cuestionándose</span> continuamente cuando irían a servir el plato principal, aparte de la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_17">mesita</span> con comida (<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_18">minimalista</span>, demasiado <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_19">minimalista</span>) habían preparado unos platos de formas imposibles que reclamaban ser llenados, aunque al rato finalmente cayó en la cuenta, ninguna otra cosa iba a ser servido y devorado, claramente yo mismo era el especial y único plato de la noche.</div>
<div>
<br /></div>Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-25851453748108425512011-08-06T17:17:00.002+02:002011-08-06T17:59:41.531+02:00Expectativas-RealidadExpectativas:<i> ¿Llega tarde? No es tan inglés como parece... Me dijo que vendría, aún recuerdo cómo mi pulso decidió rebelarse mientras leía su respuesta. "Vale, tú eliges la película" El resto de la tarde pasó del completo hastío al meticuloso ritual: un afeitado nervioso, una ducha filosófica, una vestimenta nada bien elegida y... ¡joder!, tengo que volver a comprar ese perfume.</i><div><i>¡Ah, no! Estás ahí, sólo habías decidido ir al baño en el momento más inoportuno. Saludos, una risa nerviosa por mi parte y una sonrisa que desarmaría al mayor de los ejércitos por la tuya. Conversación trivial aderezada de una mutua jactancia al comprobar que nosotros, sí, nosotros habíamos ganado un pequeño duelo más a la sociedad convencional de ahora, de ayer y de siempre.</i></div><div><i>Como yo vaticinaba, nos peleamos por la película, yo hago como que intento ganar aunque no sabes que esta pequeña victoria siempre llevó tu nombre.</i></div><div><i>Entramos en la sala, gracias a Dios, estos momentos se me estaban haciendo eternos y fugaces al mismo tiempo. No hemos comprado palomitas ni refresco, no somos de ese tipo de cinéfilos, no necesitamos de la sal ni del dulce para dejarnos llevar por una película. La película es lo de menos, lo único que me grita en el pensamiento es tu brazo apoyado al lado del mío,sin tocarnos, sólo eso.</i></div><div><i>A la salida, intercambiamos opiniones de lo que hemos visto. No todo iba a ser innovador en esta noche... Esta vez, no se inicia ninguna pequeña lucha. La cosa parece ir 1-2.</i></div><div><i>Pero en éste momento lo vuelves a destruir y construir todo, empiezas a mostrarte insondable, pero a la vez te muestras a mis ojos más vulnerable que nunca. Un futuro nublado, un presente algo gris y un pasado brillante. Un infancia muy feliz y omnipresente, una madre casi castrense, un padre invisible, mil noches de cara al oscuro talento y ninguna mañana frente al esplendido éxito...</i></div><div><i>El alba llega y nos manda a dormir. Promesas de dudoso cumplimiento. Despedida. </i></div><div><br /></div><div>Realidad: <i>Sufro de verborrea y creo que tú, tú tienes la cura.</i></div>Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-70825880983252988382011-07-24T01:40:00.009+02:002011-07-26T03:14:13.432+02:00Amy<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPaN2U8hsBTFh8YaFpXVSUeMMMSW2Dq0xiSIXQtVvPcf8_Hu_eHHBbcav07NabThfdQdcnu90FhLVZsh7v22vgrHnbCHb9rR0-hAq5MW4nPhcRJ3PufgHVi8A9hDt-W3EQVcFXL5dwejdL/s1600/amy.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPaN2U8hsBTFh8YaFpXVSUeMMMSW2Dq0xiSIXQtVvPcf8_Hu_eHHBbcav07NabThfdQdcnu90FhLVZsh7v22vgrHnbCHb9rR0-hAq5MW4nPhcRJ3PufgHVi8A9hDt-W3EQVcFXL5dwejdL/s320/amy.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5632720808042709858" /></a><br />Audience's staering at me and my hair waiting I pull my troubles out my hat, I swear.<div><br /></div><div>Everynight I burn my throat dancing and praying with my <i>fellas </i>at the backstage <i>a cappella. </i>All of them are <i>my man</i>, but really, I am the only real <i>monkeyman.</i></div><div><i><br /></i></div><div>The sunset is my timeless drug and when it comes I always get upset.</div><div><br /></div><div>You went to get high, left me lying in your bed and then we played with myself.</div><div><br /></div><div>Nobody teaches me to walk through the life, but early I learned to die and fly, at the same time, it is, it is my personal crime.</div><div><br /></div><div><i>See ya, Amy!</i></div>Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-88419719274096024562011-06-22T03:10:00.002+02:002011-06-22T03:41:25.498+02:00OneSólo un fuego tenue y agonizante acompañaba la estancia, tú, de píe, erguido, cada músculo de tu anatomía se encontraba tenso y a la vez etéreo, como si le estuvieran cantando una oda al propio Miguel Angel, tus ojos se hallaban cegados por el antifaz de los años y tu esencia corría más viva que nunca entre mis dedos.<div>Por fín, nuestra corporeidad entregada a eso que llaman sino, tu boca latente y muda como quién guarda el mayor de los secretos y yo a la zaga del mayor de los enigmas, un enigma que había pintando a carbón cualquiera de los anocheceres vividos. Lo tenía, en ese instante obtuve la respuesta a tan sinuoso arcano, escalé hacia tu oído y dije: <i>Io son l'amore, io son la vita, io son l'amor...</i></div>Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-69717594359607184792011-06-08T13:42:00.003+02:002011-06-12T14:04:47.298+02:00HumaNo niego que no vuelva a encender mi ansia de nuevo, a manchar mis dedos con la ceniza de nuestro pasado, a irradiar con culpa mi garganta, a inhalar tu negra esencia o a condenarme a una muerte tóxica...Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-76450001297217865872011-05-18T00:00:00.002+02:002011-06-03T01:26:09.141+02:0021Y me muerdo el labio mientras viajo en la parte trasera de todos los coches, y levanto altares clandestinos dónde nació y murió el pecado, y disfruto imaginando al eterno errante entregando su muerte al propio camino, y me estremezco al verte sumido en esa narcótica ceguera, y aún sigo esperando al amanecer tras haber visto los diez anteriores, y hurto las lágrimas del miedo mudo, y hago el balance del viaje como siempre suele hacerse, cuando el viaje ya ha acabado, y me arde la garganta por haber perdido antes de tiempo los 21, los 21 gramos que se pierden instantáneamente cuando uno muere, los 21 gramos que dicen que pesa el alma...Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-53099938796153182372011-05-15T22:37:00.003+02:002011-05-15T22:41:12.657+02:00La Sinceridad del Otoño<div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px; ">Y luego llega el otoño para arroparnos las heridas en el colchón de su niebla. Para regalarnos tardes de calma, que son noches pensativas que se hacen madrugadas sin darnos cuenta…<br />Para mojarnos con la fina lluvia de la mañana y limpiarnos la cara de telarañas y cortinas y fantasmas y espejismos. Y mostrarnos la verdad del mundo, con</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px; "> sus luces y sus sombras pero siempre hermoso.<br />Para dejar ver un tenue rayo de sol que asoma tímido y te recuerda que la vida sigue ahí, más viva que nunca, esperando a que salgas a buscarla lleno de esperanza.<br />Para enseñarte que todo lo que importa no está en el mar, ni en las noches, ni en las estrellas o en la playa. Ni en los ojos de quien te mira y menos de quien no te ve.<br />Para hacerte entender que todo lo que importa está dentro de ti, que todo lo que de verdad es valioso es que te tengas a ti mismo, que te tengas de verdad, sin importar quien esté a tu lado o lo bajo que hayas caído al tropezar.<br />Cuando comprendas eso, tus manos empezarán a construir ese maravilloso futuro que te espera con todo el arte que les he visto hacer.<br /></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px; "><br /></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px; "><i>Yo personalmente prefiero el otoño; suele ser más sincero.</i></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px; "><i><br /></i></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 20px;"><i>E.P.N.</i></span></span></div></div>Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-65076953240363312242011-05-12T12:00:00.000+02:002011-05-13T22:40:21.771+02:00Summer¿Qué es el verano?<div>Son madrugadas de complicidad y sábanas calientes danzando con mi ilusión. Es el calor como idioma común, la playa nuestro imperio perdido y estrellas cayendo sobre nosotros augurando la sentencia ya escrita. Embriaguez por tus palabras, fiesta con canciones de karaoke y sexo en la arena o en cualquier parte del universo. Cenas con amigos de más, acompañadas de medias sonrisas y más sexo.</div><div>Pero todos los veranos tienen un fin abrupto e impulsivo con nubes de silencio y una lluvía fina estival de disculpas mudas.</div><div><i>No, creo que aún no estoy preparado para otro verano...</i></div>Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-37058710331787432772011-04-26T15:42:00.007+02:002011-04-26T16:37:42.199+02:00Creación<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq5yYkLPakY_SfjT-GlSetD0hqIcfg6PHVgeObrEbM7qU-PxuDHL_i5Aw-j-q6OHBNIPdbe1CINTDzBhh7sBXAVbc7HWLM7Oc84KjAgLZFpSfh_voT21wcepTxZ5k9Z33ITxVERLJF3-bB/s1600/tumblr_lhnbs2sdx01qfqnjko1_500_large.png" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 146px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq5yYkLPakY_SfjT-GlSetD0hqIcfg6PHVgeObrEbM7qU-PxuDHL_i5Aw-j-q6OHBNIPdbe1CINTDzBhh7sBXAVbc7HWLM7Oc84KjAgLZFpSfh_voT21wcepTxZ5k9Z33ITxVERLJF3-bB/s200/tumblr_lhnbs2sdx01qfqnjko1_500_large.png" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5599900823004824210" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-FIPTs4J11M09Vkct9V1QVndS2GGfchFGRNdIwH02KmTB0i154igq8BUnylL332LefRYoMSgTHfz5162E7FmXjb0WvyJ2Nbl3nfm5cdbloKv2H_Y-1urBxteoGdgLA6pLue9rFl2yBXB0/s1600/tumblr_lhnbs2sdx01qfqnjko1_500_large.png" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"></a><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">"uno siempre buscaba el impulso para crear algo nuevo, algo nunca visto, algo que la misma naturaleza se sorprendiera de verlo. La creatividad para ello estaba en mí pero, la creatividad sin soporte para crear es inútil, como el pintor sin lienzo, el escritor sin papel... entonces él apareció, él era mi papel..."</span></span></div>Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-38253069152440613572011-04-20T17:22:00.003+02:002011-04-26T16:33:40.958+02:00FocosCada paso ahí arriba era uno cada vez más alejado de la albina realidad y uno cada vez más cercano de la sempiterna metamorfosis del ser.<div>Un texto pobremente declamado, aunque sí, profusamente sentido de forma que la piel ya no era piel, el cuerpo no era tal cosa, y los ojos pétreos de la audiencia me hacían cromáticamente mutante e indómito. Nadie de los allí presentes podría si quiera mentar la verdadera naturaleza de mi inherente esencia porque en el momento que ésto ocurriese estaría arrastrado a la muerte que tan burlona y cruel otorga el silencio y el olvido.</div><div><i>Phren, errante sostén del orbe y fruto del deseo mudo, nadie, nunca nadie podrá nombrarte...</i></div>Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-17125347023318031862011-03-29T02:11:00.005+02:002011-03-29T02:32:40.825+02:00Travel<span></span>Siempre me perseguirá esta canción, cuando digo siempre es siempre, con toda la realidad añadida que ello conlleva... <em>Uno se cree que los mató el tiempo y la ausencia</em> <em>pero su tren, vendió boleto de ida y vuelta.</em> S<em>on aquellas pequeñas cosas, que nos dejó un tiempo de rosas</em> <em>en un rincón, en un papel o en un cajón.</em> <em></em><em>Como un ladrón, te acechan detrás de la puerta</em> <em>te tienen tan a su merced, como hojas muertas</em> <em>que el viento arrastra aquí</em> <em>que te sonríen, triste , sí</em> <em>nos hacen que, lloremos cuando nadie nos ve.</em>Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-10024431847254462282011-03-23T14:52:00.007+01:002011-03-23T15:17:16.694+01:00Bessie Mae<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz_CvbRITXEZbDMFvimogTtsYIEcoLZmKWfp2AcAVIDsZJrMzwK8WCyu51vitx4d-6XW5yRR07ThXC1bi_l0i_yIDPkntRqzhm4tu2WCS8MM8tfirlx17aNV0BIMRPJLFcREOtEOk8etVi/s1600/lizmontgomery.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 216px; FLOAT: right; HEIGHT: 210px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5587278893081650882" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz_CvbRITXEZbDMFvimogTtsYIEcoLZmKWfp2AcAVIDsZJrMzwK8WCyu51vitx4d-6XW5yRR07ThXC1bi_l0i_yIDPkntRqzhm4tu2WCS8MM8tfirlx17aNV0BIMRPJLFcREOtEOk8etVi/s200/lizmontgomery.jpg" /></a><br />Realmente no tengo motivos suficientes para dedicarle esta entrada a Elizabeth Taylor, no he seguido su filmografía de forma incondicional, no me ha llegado a conmover especialmente con sus actuaciones e incluso siempre la he visto como una persona poco cercana y algo extravagante, siguiendo los canones de toda una estrella.<br /><div>Pero hace un tiempo escuché una historia de ella, que para mí, personalmente, me hizo mirar sus ojos de otra forma.</div><div>Se sabe que su eterno amigo y compañero de rodaje, el también actor Montgomery Clift, durante el rodaje de <em>El árbol de la vida </em>sufrío un grave accidente de coche, desfigurándole la cara y sumiéndolo en el <em>suicidio más largo vivido de Hollywood.</em> La primera persona que llegó al lugar del accidente fué su compañera de rodaje, Liz Taylor, y que ésta, con sangre fría y un temple que abruma, lo salvo de la muerte por asfixia arrancándole dos dientes que el actor tenía incrustados en la garganta.</div><div>Después de haber relatado esta anécdota, sí puedo decir que hay motivos para recordarla el día de su muerte, no solamente por el hecho de salvar la vida de su amigo, sino por el hecho de salvar una vida.</div>Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-69745681953529698742011-03-23T00:30:00.002+01:002011-03-23T00:40:19.702+01:00CambioCambio, te cambio una noche por la noche, una sesión de cine por dos entradas sin nombre, un desayuno por la cama misma.Te cambio una conversación por literatura pesada, una canción por un baile, mil dudas por mi pensamiento. Un futuro por mi futuro, una negativa por un interrogante, un llanto mudo por una lágrima sonora.<br />Te cambio una fecha por el calendario entero, un lugar en el mundo por el mundo entero, un te quiero por un QUIERO.Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-77641610942098224932011-03-19T21:08:00.002+01:002011-03-19T21:14:13.915+01:00La HabitaciónEl desequilibrio del deseo crónico había arrastrado su mano a golpear la puerta.<br /><em>Mirada de sorpresa y hastío</em><br />-No lo estropees y deja de ser tú durante este asalto.<br />La habitación se dibujaba sóla, de forma casi espontánea, colores cálidos, demasiado cálidos para la personalidad habitante. Un fulgor naranja emanaba de cada arista del mobiliario, en eterna disputa con la sombra nocturna.<br /><em>Voces de la madrugada salían del espejo. Silencio</em><br />Él se sentó en el suelo, en un rincón, irónicamente sin contacto alguno con cualquiera de sus propiedades íntimas, es decir, representando el lugar que le correspondía. Un lugar ínfimo y casi insignificante en la vida de esa persona, pero un lugar al menos.<br />-¿A qué vienes?<br />-A cobrarme las deudas...Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-45128493606782135692011-03-07T18:57:00.000+01:002011-03-07T18:59:28.407+01:00PareidoliaDéjame creerme con ese poder...Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4368480776634956791.post-77965449786057890032011-03-07T18:47:00.002+01:002011-03-07T18:56:06.377+01:00El Lago De Los CisnesUna voz se alza en la muchedumbre, solitaria, hueca y sorda... no ocurre nada, la esperanza fébril y efímera acaba de llegar para dejarla sola con una mueca de asombro, esa mueca que se dibuja ante la mera ilusión que desaparece delante de los ojos... la ilusión torna realidad, grave, férrea, implacable... Hasta la inteligencia mejor construida se derribaría ante ella pero la agonía se torna lucha, batalla y guerra, no todo está acabado aún, comienza la pasión en la que el cuerpo y la mente se juegan su existencia a muerte súbita, una vez, y otra, y otra... hasta que el mismo concepto del tiempo se resquebraja para finalmente abandonarnos a merced de la propia locura.Al Shepherdhttp://www.blogger.com/profile/13018008719528376895noreply@blogger.com0